Postagem pra Papai do Céu

♫ “...esquecendo os momento da fundura do poço, da garganta do fosso, na voz de um cantador”

Papai do céu,


Como o senhor sabe, falei pr’um amigo que se não é por jazz e filosofias, eu nem saio de casa. Vou me corrigindo aqui pro senhor: é arte. Se não for por arte – mesmo que seja arte do raciocínio – eu nem boto minha carinha na janela: já fico no escuro de meu quarto, e’mi’mesmada, fumando narguile até o fim dos tempos, que segundo vossos sinais recentes, não devem tardar.


O senhor já teve a sensação de estar percebendo a arte como quem consome drogas? Pois é uma auto-impressão que tenho tido. Uma coisa estranha, sabe? Um certo tipo de angústia que me abate se não leio nada, nem escuto uma música, nem vejo um filme e coisa e tal... Como se eu me sentisse mais à vontade num mundo de elementos “criados” que no real. A arte torna a realidade mais suportável talvez. Ou talvez não seja isso...


O problema (se é que vos estou revelando um) talvez esteja intrinsecamente ligado ao fato de ter um ponto em comum com o meu amigo supra-mencionado: uma incapacidade crescente de levar a vida a sério e um constante desejo de chacoalhar quem leva. Mesmo minha atitude de consumidora de arte é assim, e leio Sandman com a mesma seriedade que leio Tolstói. E me dá vontade de rir na cara de quem acha que estou cometendo um sacrilégio por isso (rir, na melhor das hipóteses, o senhor sabe).


Papai do céu, não creio na vida, não creio nos cânones, não creio em saídas existenciais para além de uma boa risada. Espero que a arte sempre me traduza a humanidade, em nome do diabo, que é o senhor de férias , amém!