Tinha um pé sentimental bem fincado na anarquia.

Sentimentos marcadamente libertários sempre lhe davam um tesãozinho aqui, outro ali, de mandar instituições à puta que as pariu. Não dá pra dizer que era anarquista, no entanto. Na verdade, passava bem ao largo disso (e se digo “bem ao largo”, é que quero dizer beeeeeeeeeeeeeeeeeem ao largo mesmo). Porque, ao fim das contas, achava que ir desesperadamente atrás da tal liberdade era um belo sintoma de neurose, no mundo atual. Achava que nunca o ser humano estivera tão acostumado à prisão e à guerra de forma que já nem percebia que essas se desenrolavam e manifestavam dia após dia.


Tinha, na verdade, aquele charminho de classe média intelectualizada, um arzinho meio blasé, que quase todo mundo acha lindo e entojado... Aquela coisa de freqüentar museu, vestir-se de moda alternativa, comprar vinho em fina adega e tomar pinga no boteco.


Vez em quando se olhava no espelho e se reconhecia como uma verdadeira fraude. “Que beleza...”, ia logo pensando. Dava então uma risadinha, uma risada imperceptível a olho nu, risinho machadiano mesmo, e pensava que fraude todo mundo era... E por que não ser uma fraude mais bonita, ao menos mais... bem-intencionada?


O mais curioso era que esse charme quase bunuel convencia muita gente, mas muita gente mesmo, gente reconhecidamente inteligente (de onde acabava entendendo que todo mundo era mesmo uma fraude).


Ai, e ainda tinha a terapia, o tédio existencial se abatia, vix...


O cinismo que às vezes tem graça e outras, nem um pouco...


É tanta falta de estímulo que o resultado é o porre e a rebordose e a terrível confissão de que, pra variar, não queria mais saber de ninguém... por pelo menos três dias.